A Vizinha que toca harpa (ou sobre coisas que não se deve dizer, nem quando o mundo está prestes a acabar)

Sacolejando dentro de um Restinga lotado, limpo as unhas ensangüentadas. Esses medíocres não sabem o que fiz, não sabem da vida, desconhecem que as regras de boa convivência são implícitas e que são elas que nos mantêm vivos.
Desde o jardim de infância nos ensinam a pedir por favor, dizer com licença, agradecer sempre (até quando ganhamos um par de meias de aniversário), que espancar o guri que nos empurrou muito forte no balanço é feio, que ficar se agarrando nos matinhos é pecado e que controlar nossos instintos é mais que necessário: é garantia de sobrevivência.
Ouvi isso numa aula de filosofia, entre o aroma dos rissoles e alguns pensamentos impublicáveis de tão lascivos, aprendi que a escola antes mesmo de ensinar a somar dois mais dois (e, os desgraçados me esconderam durante anos a relatividade das coisas, porque li no jornal que dois e dois não é somente quatro!) nos molda para viver em sociedade. Que a reunião das tias velhas na sala de casa, num sábado de sol, regada a chá e hipocrisia, nos mostra o quanto devemos ocultar para ser feliz, que nem tudo que se pensa se diz, que nem tudo o que se diz se fez.
Há cinco horas atrás não acreditava em sexto sentido, pra mim era só o nome dum álbum da Xuxa, mas a hesitação da recepcionista do motel, ao me ver com mais dois caras, me indicava que a noite seria um fracasso. Antes que pensem mal de mim, me adianto em dizer: fui pro motel com um cara só, ok? Que tipo de puta vocês pensam que sou, hein? Eu sei, eu sei, tenho que expandir minhas experiências e buracos, mas ainda tenho muito tempo pra isso.
Então. Cheguei feliz, vermelha e rosada, respectivamente. Louca pra ser preenchida. Após o aborto duma hipotética orgia, entramos no quarto e - como uma boa escritora de pé de página de revista de mostruário de meretrizes da Voluntários, espremida entre anúncios de drink bar e corte de cabelo – me pus a inspecionar cada nódoa suspeita do carpete esporreado para indicar o motel na coluna "Cantinho da Candy". Em meio ao ritual patético de organização, onde ele tirava e dobrava, responsavelmente, suas roupas:
- Hm... nem sei porque tu olha tanto, nós viemos aqui aquele dia.

Pára o mundo que eu quero descer! Que dia cara pálida?! Eu sei de cor todos os cafofos por onde passei, dos banheiros da Redenção aos quartos mais baratos do Medieval, esse aqui não conheço. Pensei. Olhei, parei e ponderei: bem, é hora de desabrochar a mulher superior que está dentro de mim:
- Não baby, tu deve ter vindo aqui outra vez. Mas não foi comigo não.
Sem o menor entusiasmo, como quem é flagrado em algum ato indecoroso, nos abraçamos e, burocraticamente, cumprimos o dever matrimonial. Mas a sombra desse passado recente, talvez com semanas de distância, pairava sobre a cama redonda de lençóis vermelhos e semi-sujos.
Em meio à discussão a recepcionista trouxe o sanduíche que pedimos e, não tive dúvida, esperei ele dormir e peguei a faca de serrinha, ainda suja de manteiga, e cortei seu falo fora. Ainda lembro das cosas que ele disse, do quanto doeu, e, impaciente, de que essas mesmas palavras o ferissem também - algum dia, acreditando na boa, velha e lenta justiça divina - preferi fazer justiça com as próprias mãos.
Cortei, nervo por nervo, arranquei com as unhas cada pêlo pubiano encravado, enfiei a faca na garganta rouca que murmurava por socorro, arranquei os olhos com a colher de sobremesa. Dormi, feliz. Feliz, farta, saciada pela vingança.
O sol alumiava a poça de sangue, acordei com o barulho do esfregão do faxineiro, imaculando cada lajota das garagens vazias do motel. Avisei que ele ficaria por lá até o meio-dia, mas é certo que os legistas vão demorar semanas pra remontar o corpo dele.
Agora é tempo de morangos, é tempo de esquecer. E como esqueço fácil. A vida continua e do outro lado da rua vejo o inusitado: será um anjo caído? Ou a mensageira apocalíptica? Com os pés cansados e a língua amortecida sussurro: Nossa, a vizinha toca harpa!

Trilha Sonora: Victoria Abril "Putcheros do Brasil"