Tetas Suicidas

Vitrine Quebrada

2010-09-20T21:43:00.000-02:00

Eu tenho uma loja de sonhos e ideias desde que passei a existir.
Coloquei na vitrine toda a minha insegurança. Não vendi nem um pouco da ingenuidade, nem consegui doar minha coleção de decepções. Alguns folharam meus aprendizados, outros só acharam graça da minha lojinha de horrores. Eu vestia verde, e morria antes da esperança. A estante das carências quase sucumbiu sobre minha cabeça, mas permaneceu patética olhando o vazio no balcão do marasmo. Até chegarem quebrando tudo e o coração no pote das jujubas virou caquinhos cortantes.

Pomba

Mentiras

2010-08-14T12:35:00.001-02:00

todos os homens encontraram mulheres
presas nas suas identidades de mentira
cabelos amarelos, peitos de borracha
boca de silicone e uma roupa cara

todas as mulheres encontraram seus homens
presas na sua sexualidade de mentira
prazer de farmácia
atração em cirurgia plástica

não...eu nao sou de papel
não me faço em pedaços e palavras tolas
sou feita de sentir pela boca as pessoas

não, eu não sei viver
imaginando que a vida é boa
nem sei como é sempre esperar
que tudo permaneça como sempre foi

por que será, que todos andam pra lá
e eu fico num lugar em que não vejo mais ninguém.

por que todos se põe num patamar
se eu não sou de papel

e sou a lembrança de quem nunca foi

Aquela Coisa por Pomba/ Ilustração Pomba

2008-11-27T15:19:00.004-02:00

Cláudia de Rodrigues Borba
claudiadrb@gmail.com

Ela estava de quatro com a cabeça na privada, entretanto a lei da gravidade não era o suficiente para o elemento sucumbir à água fétida. Enfiou o dedo lá no fundo, só que a coisa adorava aquele lugar apertadinho. Arrastaram-se as semanas nessa agonia, e Jocasta foi ao médico. “Nada. Sua saúde está ótima”.
“Médico estúpido”, pensou. Ela não conseguia sentir nada além daquele corpo estranho pulsando em seu pescoço. Jocasta só pensava na sua criatura. Quando sua mãe morreu, não foi ao velório. Ninguém mais importava. A navalha refletia o espelho e vice-versa e entre esse duelo de imagens, a pobre tentou perfurar o esôfago, mas a primeira gota de sangue sentenciou sua fraqueza.
Buscou em bares, bebidas e machos que apaziguassem seus monstros. Conseguiu um whisky e um tipo de meia idade. Levou o kit para casa. Momento inusitado para a coisa descer. O pau na boca de Jocasta fez com que o empecilho se decidisse a sair. Correu para o banheiro e socou a cabeça na pia. Após um parto oral viu a cara de sua criatura. Pulsava, era do tamanho de um punho, com átrios e ventrículos banhados de sangue. O músculo salteava, buscando uma saída. Jogou-se da pia e foi rastejando até a porta do banheiro. Jocasta, percebendo do que se tratava aquela coisa, agora voluntária, agarrou-a e enfiou dentro da boca, catou o conhaque na sala e engoliu o pedaço vivo de carne. Não parecia nada com aquelas almofadas escritas “eu te amo”. O coração era feio e o amor não existia. Quanto ao tipo de meia idade, saiu de fininho.
Calçinha no chão, taças vazias, sangue na pia e a solidão. Jocasta venceu o combate, o inimigo agora pulsava em seu estômago, mas em breve, ela sabia, ele fugiria de novo.

FORMAS DE EXPRESSÃO POR POMBA

2008-11-19T16:52:00.001-02:00

Cadê o ventre de Leila?

2008-07-24T23:40:00.009-02:00

Leila Lopes negou e assim garantiu o top semanal do ranking de buscas do Google – afinal, quem era mesmo a professorinha do Renascer?

Foi com muito barulho que “Pecados e Tentações” foi lançado. Teve entrevista até no Jô Soares, as Brasileirinhas prometeram um pornô diferente, mais erótico, com texto, interpretação, enredo, tudo que remetesse aos tempos do “Garganta Profunda”. E, de fato, ao terminar o filme você sente que foi diferente; ok, ok, foi bom pra você, mas ainda sim fica uma sensação de que algo estava fora do lugar, ou melhor, que faltou mostrar alguns lugares.

Inspirado em Nelson Rodrigues, o “pornô com história” começa com a volta da dadivosa atriz Marlene (Leila Lopes) para casa – em um táxi novíssimo, figurino a anos 50/60 e fazendo caras e bocas sensuais para o nada. Um trombone monocórdio embala a cena, distante da trilha genial de “The Devil in Miss Jones”. Em casa, Marlene encontra o primo Bentinho/ “Dentinho” (Carlão Bazuca) - seminarista, tatuado e p.h.d em Kama Sutra – a irmã Ruth (Tamiry Chiavari) e o marido com pinta de gangster da Sessão da Coruja, Maneco. A cena do jantar em família, para dar o toque cabeça e rodriguiano do filme, é narrada de forma entediante e quase remete o espectador a doses cavalares de Virilon.

O resto é sexo. Leila Lopes deu dicas de interpretação pros atores (mas parece que eles não entenderam, mas encare isso como um elogio a essas alturas), tenta emanar sensualidade, mas só consegue arrancar risos ou estranhamento do ofegante espectador. Péssimos gemidos, faltam closes, falta anal, falta ventre, falta saco escrotal, sobram pêlos – ah é, é um pornô cabeça e os flagras da expressão facial da priminha safadinha são generosos, mas só esees.

Ponto para a irmã de Marlene! Ruth e seu marido gangster são a boa, palpitante, cardío-alucinógena surpresa do filme, de deixar Leila Lopes no chinelo – digna de Kikito. Yes, baby! Quando crescer, quero ser Tamiry!

"Pecados e Tentações" cumpre sua função utilitária. Um filme meia-bomba, e como um bom meia-bomba, só cutuca, mas não preenche. Ou pra manter a pretensão "cabeça", como diria Shakespeare: Much ado about nothing

(Zombie Blues)

2008-07-10T00:58:00.001-02:00

http://www.thebrainandtheclock.blogspot.com/

Um dia de Macabéa

2008-07-04T00:43:00.003-02:00

- Alguma coisa mudou. - sentenciou a cartomante, dos lábios de cobra, no ar de cigarro. Não, não há cortinas azuis estreladas, turbantes, vestidos brilhantes, nem unhas longas e vermelhas, cílios postiços, bola de cristal. É só uma sala meio iluminada, enfeitada por fotos e penduricalhos, onde no sofá descansa um tricô inacabado.

Do outro lado da mesa de vidro, num misto de alegria e desespero, ela revira cada gaveta de sua memória, os cantos empoeirados, o cofre de seus segredos, os papéis amassados com os rabiscos de hipóteses e devaneios. Nada! O que havia antes? O que tinha mudado? Isso, nem a velhinha, que embaralhava o tarô de Lenormand, poderia dizer.

Descendo as lombas do Centro, ainda encantada pelas palavras da cartomante que lhe prometera o mundo, não percebeu o clima tenso nas ruas: as crianças corriam para casa, os profetas do apocalipse anunciavam o caos, janelas com bandeiras vermelhas apedrejadas, bandeiras do PT eram queimadas, as lojas fechando, a imagem de Lula chorando tomou conta de todos os canais de tv, as prostitutas entediadas jogavam dama nas calçadas.

Lula renunciou por causa da pressão das forças ocultas, o vice iria assumir, a militância do PT estava indo para o Centro incendiar a prefeitura. E ela? Bem, ela caminhava incólume entre a multidão, em meio a fumaça das bombas, e os trapos vermelhos queimados; feliz com a sua vida futura (“alguma coisa mudou, alguma coisa mudou” repetia incessantemente).

Um batalhão de soldados se aproximava, os manifestantes fugiam, e ela ficou ali parada, a olhar o infinito, tal como uma Barbie – sim! Ela era uma Barbie mal vestida, a gritar, atônita, no meio da rua: assim como um filme que já sei o final, eu me pergunto o que devo fazer pra que aconteça o que ela me disse! O quê?!

Ela queria o mundo que lhe foi prometido, queria, e queria agora. Enquanto o exército atirava bombas de gás, mais um portal da oportunidade se abria.

MINI PARENTESES TAMANHO MÉDIO: à cada decisão que tomamos (tanto a de ficar calado e tentar manter tudo como está, ou a de se rebelar) é como atravessar, ou não, um portal, tipo aquele da Caverna do Dragão que se abre num curto espaço de tempo pros personagens atravessarem de volta para o mundo real – coisa, aliás, que eles não conseguiam fazer, pois sempre acontecia alguma coisa errada.

A urgência tomava conta de suas entranhas, um milico se aproximava, mandando-a sair do meio da rua, ela o atacou. O milico assustado com a língua que insistia em penetrar na sua boca, quis atirar, mas não conseguia; só via um par de olhos verdes e lânguidos, que uma grossa camada de espinhas escondia. Desvencilhou-se daqueles braços estranhos e gritou:

- Mas tu é louca mesmo! O mundo caindo num buraco e tu só pensa nisso! - Saiu, arrumando a farda e tentando disfarçar o rebolado.

- Viado de merda! Vai brincar de soldadinho, seu filho da puta! – gritava, perplexa e humilhada, com as mãos sujas pelo xorume que escorria da lata de lixo da carrocinha de cachorro quente.

Quis fazer seu protesto também. Pegou uma bandeira vermelha e chamuscada, entre pedras e cacos de vidro. Sentou-se na escadaria, rasgou a calcinha azul cor de céu e enfiou o mastro da bandeira com toda a força, tanta força que não sentia as farpas da madeira a arranhar suas coxas, lábios e cavidades. O mundo ardia em chamas, mas o seu ventre era mais poderoso.

Na avenida deserta, com lojas fechadas e vira-latas assustados, o silêncio a reinar nos becos do Centro; deitou-se na escada, seu calor se espalhava pelo mármore frio, a mente confusa como a de quem acorda de um sonho real, ela simplesmente esperava.

Pelo alto-falante dum radinho de pilha abandonado no meio da rua, a voz de Alcione a confirmar a maldição de Tom Jobim rasgava o silêncio e reverberava nos copos plásticos atirados no chão: ... fundamental é mesmo amor, é impossível ser feliz sozinho....

Terra dos Falos

2008-03-30T22:48:00.010-02:00

- O que eu faria se tivesse um pau por um dia? Ah, baby, pegaria o Restinga lotado e me esfregaria nas bundas cansadas, faria xixi na rua na tentativa de alcançar a copa das árvores, coçaria o saco de forma máscula, dançaria bolero contigo e depois te daria uma “surra de pica”. – Sorriu. Suada e latejante, serpenteando pelos lençóis sujos.

Ele vestiu a cueca rapidamente, com medo que ela comesse suas bolas, mergulhando-as em um copo de Coca-cola. Definitivamente, um cara que não entende ironias. E ela era um poço de ironia, transbordando sarcasmo por todos os poros.

O sol assusta e avisa sobre o atraso. Espreguiçando-se, abre os olhos lentamente, no vai e vem dos quadris, com as mãos ainda dormentes, desce o ventre em busca da vulva; seus dedos na virilha encontram um membro intumescido, levemente umedecido, fugindo pelos cantos da calcinha fio dental.

- Ereção matinal é um saco! – resmungou, de boca seca e olhos remelentos.

Percorreu as coxas de seu macho em busca do falo, que estava ali, murcho, guardado nas cuecas de elástico cedido. Correu pro banheiro assustada, sem olhar para baixo, tropeçando nas havaianas, temerosa de confirmar a estranha sensação de um pedaço de carne balançando entre suas pernas.

Seria uma maldição das ciganas do centro? Um regalo da fada do dente? Ajoelhada no box sujo, de olhos bem fechados, torceu para que fosse uma ilusão de ótica provocada pelo excesso de rum, mesclado à overdose de filmes do Kid Bengala. Mas o fato crescia lentamente, milímetro a milímetro, revelando sua cabecinha rósea. Yes, baby, ela tinha um pau e estava excitada.

Era preciso dar um jeito, minha amiga, e de mãos ainda trêmulas, murmurando “I Touch my self”, saciou-se e deixou os fluídos escorrendo pelo azulejo. Guardou os culhões na calça preta com risca de giz e abandonou seu guri predileto, roncando no canto da sala.

Qual a maneira mais delicada de se coçar um saco? Esfregando-se, discretamente, no poste da parada de ônibus e colocando a bolsa em frente da virilha...

- Ô, tia... ô, tia... tem um trocado que to com fome? – pede o guri do loló, dono de um faro incrível para niqueleiras recheadas.

- Olha, hoje só tenho pra passagem.

- Mas tia... ô tia, pra comprar um pão... ô tia... to com fome. Poxa. Só um trocadinho, pra comprar um pãozinho, um cachorro, uma bolacha.

- Tu acha que não tenho culhões pra dizer não? Não dou, não dou, não dou, seu filho da puta. Quer um cacetinho? Então pega esse aqui – e abaixou as calças enquanto a criança corria, assustada, pro seu recanto a beira do Dilúvio.

Péssimo dia para ter culhões: o sol escaldante inibia qualquer mijada em postes e ela estava atrasada para a sessão de yôga. A psicanalista fazendo compras em Praga e ela dizendo “alô”, sem resposta. O cartão do celular acabando e o ônibus - que só tinha bundas murchas e broxantes para se esfregar – sendo assaltado. Fugiu pela porta dianteira e atirou-se no primeiro carro vermelho que viu.

- Bom dia, dona! Qual o endereço?

- Bom dia?! Só se for pra ti, meu amor! As muriçocas me carnearam a noite inteira, estou super atrasada, assaltaram o ônibus e, pra completar, perdi minha vagina!! Sim, senhor! Minha vagina sumiu! Eu tenho um pau, é segunda-feira, não tem festa, nem bebedeiras, não vou encontrar nenhum buraco decente pra me enfiar!! Meu Deus, e se amanhã eu acordo monoteta? Ou frígida? Me diz?! Me diz?!

- Já ouviu falar em dominação, meu bem? – sussurrou o taxista, enfeitiçado por suas panturrilhas torneadas.

- Vem, vem que eu te estoco sem parar, até furar teus rins!! – feliz, abrindo o fecho e deixando escapar seu membro enrijecido.

O vento forte no cóccix. Uma dor latente no ventre. Buzinas. O piche do asfalto perfurando os poros do rosto.

Teve muita sorte em não ter sido amassada pelo táxi em marcha ré. Ainda desbaratada, em meio ao burburinho dos curiosos e sedentos por sangue, ela corre e adentra a primeira porta que vê.

A reunião do grupo de feministas abortistas já começara - com uma bela reivindicação pelo direito das mulheres de fazer xixi em pé - quando ela chegou, interrompendo a retórica da companheira com o barulho irritante do sapato mocassim e o joelho ensangüentado, manchando o parquet do salão.

- Tirem seus rosários de nossos ovários! – gritavam, dúzias de mulheres ensandecidas. Entre elas, uma com barriga postiça chamava a atenção, pois, começou a se soquear e, de cócoras, tirou de dentro da blusa um boneco do tamanho de um feto e segurando-o pelos calcanhares gritava a plenos pulmões: Tirem seus rosários de nossos ovários!!!

O fecho estragado deixava entrever o estranho volume entre suas pernas e a cabecinha rósea, rasgando a calça preta com risca de giz. Bela hora para ficar excitada, ela que só queria sentir, nervo por nervo, a onipotência de violar buracos alheios.

Não havia onde se esconder, as feministas exalavam virilidade pelos quatro cantos do salão. Era questão de tempo para sentirem o odor do sêmen a escorrer pelas coxas e queimarem, com rolha e piche, sua glande.

Ajoelhada, no meio do salão, pegou uma faca de serrinha da bolsa. E no transe rasgou seu novo membro e tentou extirpar a dor do ventre.

O ronco do seu macho ecoava pela sala. Sentia o braço pesado dele, repousando sobre os seios, tudo não passara de um sonho. Mas a dor no ventre ainda resistia e descia rasgando-a por dentro, até que um pequeno duende verde da Terra dos Falos (com a longa barba feita de pêlo pubiano), envolto em secreção rasga seus grandes lábios. Sorrindo, ele baila em sua virilha a cantar:

- Eu sou cria da tua costela!!

Todas as mulheres de Chico

2008-03-12T23:47:00.006-02:00

“- Acordei como quem acorda de um gozo. Não, não posso mentir pra ti. Sim! Sim, eu tive um gozo! Um gozo profundo e intenso, indescritível em palavras, talvez em gritos, mas não posso gritar por aqui. Quando voltei do céu vi um porco suado em cima de mim, proferindo elogios clichês, achando que me fazia a fêmea mais satisfeita do mundo. Depois de tanto delírio; só consegui sentir nojo e sujeira. Entre gemidos ridículos e caretas patéticas, me sentia uma Geni – não havia zepelins gigantes, nem reclames da cidade, mas sei que seria apedrejada, que me jogariam bosta, pois fui feita pra apanhar, pois sou boa de cuspir.
Na névoa azul daquele quarto desconhecido - de olhos bem fechados para disfarçar o que via - resolvi equações, pensei no descompasso do prazer. Fui e voltei e poderia ter ido de novo, e ele estava no meio do caminho, no meio das minhas pernas.

Cheguei em casa mais sozinha que antes. O banho em água fervente embaçava o espelho, mas não calava os gritos. Sentei no chão ao lado das violetas semimortas.Atirei os discos pela janela, quebrei batons, rasguei os rascunhos das teses.

Corri pro Salgado Filho, peguei o último Varig que capengava pelos céus, em três horas avistei o Cristo Redentor de braços abertos e rosto cansado. Percorri a orla, salguei os pés, saudei Iemanjá pelo fevereiro atrasado, sabia o que iria fazer: casar com Chico Buarque! Sim, ninguém poderia me conhecer melhor do que eu!

Na frente do prédio Dele, nessa rua que apesar dos prédios serem maiores, ter mais pessoas e o ar ser mais quente me lembra, e muito, Capão da Canoa (não sei porque, acho que é o mar que me lembra...) Mas, então, como eu ia dizendo pra senhora: cheguei ali no prédio e vi que não tinha buquê! Pode?! Então, vim pedir uma meia dúzia de rosas brancas pra celebrar nossa união.

Depois do meu monólogo quase ininteligível, a velha do cesto de rosas, coçou a cabeça branca e me perguntou num largo sorriso que mostrava o seu incisivo de ouro já desvalorizado:

- A mocinha vai se casar com o seu Chico?

- Sim! Minha terapeuta disse que o meu maior defeito é me jogar no mundo com paixão demais, mas sei que dessa vez vai ser diferente! Ele faz tudo diferente, dum jeito que só eu sei. – respondi.

- Bem, olha só, dona Geni... Eu dou uma rosa pra você, porque se apaixonar é tão bonito não é! Eu também tive meus amorzinhos, sabe? Nossa, o Alaor então... hm... É tão difícil de esquecer – lembrava a velha, com os olhos brilhantes e agradecidos por relembrar prazeres antigos, lhe arranquei um sorriso esquecido.

Saí feliz, com uma rosa branca nas mãos e o véu, ainda úmido, na cabeça. Sentei aqui, na frente do prédio, e estou a esperar. Tem dias que demoram pra passar, então dou uma volta pela quadra, vejo as crianças crescerem, a sinuca dos velhos do bar e até ganho pastéis, por piedade. Se nessa vida já fui Teresinha: à espera de alguém que me deite na cama e me chame de mulher; sou Anna das docas, dos diques, das bocas, das ruas; teve até uma vez que fui Rita e emudeci o violão de um homem pela vida; agora me sinto Geni, apesar de não ter salvo nenhuma cidade.”

Isso ela contou pra mamãe, enquanto esperávamos o ônibus. Eu entendia pouca coisa na época, estava com o rosto pintado de verde-amarelo e camisa preta, protestando contra um presidente que tinha roubado o nosso dinheiro e até o do Seu Altair, o porteiro do prédio.

Me acostumei a vê-la de vestido encardido e véu rasgado. Dia desses, um homem idêntico ao Chico passou por ela, os olhos brilharam, alegres, com o fim de tanta espera; mas seus dentes logo, logo, se guardaram, pois não havia mais rosas brancas, só folhas mortas, o batom já estava seco e o tempo a comera, feito traça, num vestido de noivado.

Let it Be

2008-02-06T23:49:00.001-02:00

- Bingoooo!!

Corações pararam de bater, o tilintar de copos silenciou, os grãos de feijão sobre as cartelas tremeram movidos pela força do grito de Rôla. Tomás Rôla não falava há dois anos; bilheteiro de cinema, só se comunicava por obrigação laboral: “Sala tal, bom filme”. Um menear de cabeça, o bater de pestanas e o arroz na ponta da mesa era solicitado por meia dúzia de gestos. Ganhou o apelido, quase óbvio, de “criado-mudo”.

- A situação está caótica, rumo a hecatombe total. Precisamos nos insurgir contra a ganância pérfida do imperialismo norte-americano. Construir um novo mundo! - Bradava Rôla, semblante grave, suor encobrindo as sobrancelhas, em meio ao congresso do diretório dos estudantes. Famoso pelos discursos notáveis, por detonar garrafas de rum e indefectível em seu boné preto à Milton Nascimento.

De repente.

Silêncio.

Rôla balbuciou meia dúzia de palavras ininteligíveis, largou o microfone na mesa e atravessou a multidão ainda ruidosa pela fúria do discurso incompleto. Saiu sem explicar como puxar o rabo e apagar o fogo do dragão imperialista. Atravessou, incólume, o campus da faculdade. De allstar surrado e bandeira chamuscada, foi para casa reler o jornal do dia. Era a última vez que se ouvia a voz de Rôla.

As teorias e suposições pipocaram pelos corredores da faculdade e ruelas do seu bairro, uns dizem que foi mal de amor, outros um salário aquém do esperado, os maldosos dizem que Rôla, em meio ao discurso, viu um colega saboreando uma Coca-cola. O certo é o silêncio sem aviso.

A família tentou de tudo: médicos, acunputuristas, pais-de-santo. Ansiavam por sua opinião, pelo seu discurso matinal, com a boca cheia de sucrilhos, de que os jornais renovam as mentiras a cada café da manhã. Mas o único som que imperava em seu quarto era a voz de Joni Mitchell misturada ao chiado da vitrola.

Com o tempo tornou-se o confessor da vizinhança. Um homem que sabia guardar segredos, daqueles que as velhotas procuram no corpo sinais de traços transcendentais. Na poltrona do quarto, acariciando o dorso do gato malhado, Rôla ouvia atentamente o reclame dos vizinhos: Darcy, o encanador, tinha sérias dúvidas quanto a sexualidade; Márcia, a organista da igreja, roubava moedas do dízimo e temia a influência sinistra do encontro de Saturno com sua Lua em Júpiter; Rosana temia que descobrissem quem era, de fato, o pai do Pedro: seu próprio pai.

A verdade era uma só e sangrava pelo canto dos olhos de Rôla: falar, se expressar, é se exibir – escreveu Rôla no papel de pão – do que se veste ao que se diz, tudo está sendo feito para ser submetido ao julgamento dos outros. Procuramos pares, cooptamos mentes.

No dia do discurso, naquele momento em que via tantos olhos encherem-se de certezas e o balançar vertical dos queixos, viu o seu futuro (e, baby, ele era passado), viu o mundo recheado de oposições cobrando sua opinião; e naquele instante ele subiu no muro, abandonou a causa. Acovardou-se ou lavou as mãos? Ou quem sabe ambos não são sinônimos? Que se danem os “ismos”, as visões de futuro e as criancinhas que catam arroz no chão da África. Rôla decidiu guardar tudo de seu para si, decidiu ser egoísta, deixar tudo como está – ouviu a mãe Maria susurar: let it be, let it be. Da estante de discos, livros e rabiscos guardou tudo que sabia para si só.

Até o dia do bingo. O sorriso zombeteiro dos velhinhos do bingo reanimou o sentido de competitividade latejando em seus culhões, ainda hesitante, Rôla bateu na mesa e gritou que o liquidificador Walita era seu - a possibilidade de triturar pedras de gelo era algo inebriante.

Depois do bingo todos queriam ouvir sua voz. Da queda da bolsa ao vestido da prima Lurdinha. “Não, pai, a esquerda ainda têm fôlego sim. Foi preciso assumir nossos erros, pra voltarmos triunfantes para o caminho traçado”, “Vestidos abaixo dos joelhos deixam suas pernas mais curtas.” Cantou no karaokê, sorriu alegremente.

Os vizinhos temeram porque Rôla sabia demais, era preciso domesticá-lo. Na mesma noite o silencio voltou a imperar: no espelho do banheiro, com a barba inacabada, Rôla lembrou que sabia demais, mas não tinha nada de novo a dizer

Um descuido de Deus

2007-10-27T13:38:00.000-02:00

´´ Havia treze fêmeas naquela biblioteca, só podia ser capricho do destino somente uma delas ter um absorvente. Pior: Tampax Super. Destino cruel, atroz: ela estava de branco, não tinha como disfarçar. Tal como nos filmes de terror, o demônio fareja seu sangue virginal – ela estava no cio e sem absorvente. Tampax é a solução.
Banheiros perto de bibliotecas são tão limpos... As paredes brancas, o papel higiênico nunca falta, a privada está sempre limpa e o cesto de lixo vazio.

Ela sentou na tampa da patente e observou o Tampax. Pô! Anos de abstinência, dúvidas, freadas de ímpeto para ser inaugurada por um tampão!? – mais decepcionante que isso, somente sendo vasculhada e remexida por um grupinho de residentes, que como ginecologistas são ótimos recheadores de peru de Natal.

Banheiros perto de bibliotecas geralmente são desertos, porém havia alguém na cabine do lado e não era por necessidade fisiológica``.

Parece paranóia, mas a verdade é que estamos sempre sendo observados. Seja por um infeliz sem walkman em uma longa viagem de ônibus; por um aspirante a psicólogo e afins, querendo desvendar a essência da alma humana; pelo olhar vesgo e distante de alguém submerso em seus próprios pensamentos e devaneios; por um apaixonado platônico ou um assassino/estuprador (do jeito que as velhinhas usualmente imaginam - seria um desejo reprimido?).

As mães e as carolas nos ensinam que Deus está vendo e anotando tudo, ´´lá de cima´´. E é nesse vouyer divino que pensamos quando batemos a cabeça do gato contra um muro e depois o jogamos para um dobermann, brincamos de médico, acendemos vela na encruzilhada, cantamos a música da Alcione - heresia maior impossível!

A idéia (arraigada nos porões da mente) de que estamos sempre com Deus, ou outros seres, nos momentos mais sórdidos e íntimos, demonstra que, inconscientemente, somos um pouco exibicionistas. Apesar de alguns vacilarem em escapulir para o banheiro nas madrugadas solitárias, como Raul Seixas que lembrava: ´´ Deus sabe de tudo que cê faz.´´. É, cristianismo é pura culpa.

´´ Ela resolveu surpreender seu observador divino, pois 23 anos de cesura livre enche o saco. Deixou a porta da cabine entreaberta e começou a interagir com o Tampax, quando um par de olhos negros surgiu no vão da porta.

Seria um golpe do destino? Um sinal de vida? Uma mão amiga? Aprende-se no ´Show da Fé´ que: quando surge uma oportunidade, segure firme na mão de Jesus e ele te guiará no caminho.

Ela puxou a ´mão amiga´ - nesse caso, não era exatamente uma mão, e muito menos a de Jesus, se bem que faxineiros não usam crachá – abriu suas vias, pernas e narinas.

Arou a terra. Consumou o fato na cabine do banheiro. Esfolada, colocou o Tampax. Saiu do banheiro como uma cadela corrida. Tão cedo eles não se cruzariam – seja em que sentido fosse.

Na volta pra casa, um corpo coberto por um plástico verde, estirado no meio da avenida. A chuva forte deixava transparecer o rosto pálido de uma criança morta, a dois metros da roda do ônibus. Curiosos em volta, satisfeitos com o sucesso do desastre.

Tudo estava suspenso no ar, os problemas pareciam tão pequenos. Ali estava um descuido de Deus. O azulzinho apita. Os carros seguem. O tempo não pára. Os problemas voltam a ter grandes dimensões: ´porra! Cadê a corda do tampax!```

Trimegisto, o herege.

2007-10-12T20:12:00.000-02:00

Me chamo Trimegisto. Trimegisto significa “três vezes grande”. Ok, ok, mamãe exagerou, pois apesar de não ser tão desprezível estou longe de ser um Kid Bengala. Era pra ser Hermes Trimegisto – é, aquele mesmo das leis herméticas - mas o escrivão não deixou porque já tinha ouvido falar de um tal de Marechal Hermes e na dúvida se ele era ou não da turma do Marighela, preferiu censurar a pesquisar.

Faço Direito. Entrei pelo status e continuo lá – firme, forte e sempre atrasado – mais pelas gurias. Não que eu odeie peticionar e revisar relatórios, mas ver as colegas rebolando e tentando esconder a falsidade das suas bolsas Victor Hugo me diverte mais.

Estou naquela idade em que um homem de futuro promissor já deveria ter um carro próprio e um terno cinza escuro enfeitando o armário, mas não tenho nem um Voyage pra quebrar o galho. Moro com mamãe, que ainda briga quando espalho meus quadros pelo corredor. Esqueci de dizer que sou um artista amador: toco violão – mas só Ramones – e faço uns recortes dignos de pré-escola na tentativa de imitar Henry Matisse.

Para quem não me conhece, sou o cara que está de pé no meio da pequena igreja lotada sendo mirado pelos olhares apocalípticos do padre. Como vim parar aqui? Bem, prezado leitor, já que perdi uns minutos contando não custa falar mais.

Acordei dia desses com uma estranha vontade de ir pra aula – talvez fosse um sentimento de culpa aterrador, pensei em meus parcos conhecimentos pseudofreudianos. Enquanto esperava o banco do ônibus esfriar daquelas nádegas desconhecidas e, talvez, com furúnculos, veio uma guria cheia de marra e sentou. Emputeci na hora, mas minha elegância típica de libriano conseguiu disfarçar e fingir que era tudo irrelevante.

As aparências até enganam, pois a guria se ofereceu pra carregar meu Código Civil Anotado, aceitei e acabamos conversando. Confesso que a princípio estranhei as gírias – gíria não, dialeto -, as roupas e seu adorável jeito de louca. Não é preciso ser muito sábio ou ter lido mais que doze páginas daqueles romances de banca de revista pra saber que aquela conversa deu em namoro.

Passeios no parque, sessões de cinema, almoços com bife à milanesa, até chegar a convocação derradeira: amor vamos tocar na Igreja? Ela me conheceu num momento frágil onde a tolerância era a palavra de ordem. Aceitei e ensaiei alguns acordes básicos do CLJ.

O dia chegou. 23 minutos antes de estar aqui, de pé. Observei com estranhamento o rebanho de Deus, tão sábios e resignados: do meu lado um cara promete amor eterno ao Senhor – tentando alcançar no grito a afinação ideal –, Hosana nas alturas (mas quem é essa mulher?!) e o fatídico sermão.

Confesso que jamais senti síndrome do pânico, mas tive meu momento Luciana Vendramini e te digo: é uma coisa muito séria. E como um salvador, encarnei um Dom Abolição e gritei:

- Porquê? Puta que pariu, mas eu não pequei!

Silencio. Um escarro guardado no canto da boca escorria dos meus lábios semicerrados. Trimegisto, seu cuzão! Não havia como me esconder, nem areia no chão pra guardar um punhadinho e jogar nos olhos do carrasco. Saí, correndo, babando, com medo, enquanto a água benta escorria pelas escadarias.

Sobre o dia em que quis...

2007-09-30T15:24:00.000-02:00

Que hoje é um novo dia? Eu sei. Percebi isso enquanto relutava em abrir mais uma garrafa de Coca-Cola para refrescar as poucas idéias que venho tendo. Queria andar de bicicleta pelas ruas do Centro, pintar de vermelho escarlate as paredes do apartamento, tirar Chet Baker da vitrola, usar as camisinhas que jazem na minha carteira, ler os livros baratos que compro no sebo, abrir o vinho tinto que guardo para uma ocasião especial, encher as páginas alvas do meu diário, que também aguardam por uma ocasião especial.

Ó sim, os portões da fazenda já se abriram pra mim há tempos, mas pra toda a ação é preciso um impulso, um começo, e princípios são tão complicados. São muitas coisas a dizer, a fazer, a cabeça pipoca de idéias e frases geniais, que fogem enquanto procuro desesperadamente uma caneta.

E para desvirginar minhas camisinhas? Nossa, é uma sorte infinda de esperanças vãs, uma sinfonia de campainhas telefônicas que ressoam somente na minha cabeça, punhados de falsas promessas e de frases de auto-ajuda.

Assisto ao Vale a Pena Ver de Novo, verto filetes de lágrimas ao ouvir qualquer melodia que me emocione, ordens de despejo e cartas de aviso do SPC entopem a caixa de correios, a terça-feira voa de carona nos ônibus que cruzam a avenida. E eu? Rabisco esses parágrafos desconexos, penso na melhor forma de escrever sobre começos, para colaborar com um grupo de escritoras com tendências suicidas - pra ser sincero eu não entendo muito de começos, pois minha vida sempre começa quando já estou perto do fim.

Suicidas, foi isso que estava escrito no envelope verde que fedia à perfume vagabundo, um tal de Pelotão Suicida. Hum...Elas vão escrever sobre coisas; “bem, se é uma junção de mulheres, certamente vão falar mal de homens!” Precipita-se meu lado machista e preconceituoso, que só conhece reuniões de calcinhas quando espia a vizinha estendendo roupas no varal.

Ainda relutante em abrir a garrafa de Coca, desenho nos azulejos cândidos traços e nuances de cada integrante deste Pelotão e me preocupo em escolher com qual delas encherei minhas camisinhas -

O jornal da tv disse que há cinco assassinatos por hora no Brasil; o pastor nos alerta, por alto-falante; que o fim está próximo; as crianças queimam formigas na hora do recreio; na “Fobia“ da Silva as mulheres ensandecidas, e de meia-calça rasgada, lacrimejam sobre os divãs dos psicanalistas; num hospital do interior, me avisou mamãe, minha tia-avó espera pelos novos aparelhos para hemodiálise ou pela morte – sorte de quem vier antes.

Então, como posso falar de começos se todos os dias só vejo o caminho do fim? Mas, pensando bem, quem se importa com isso? Ora, se enquanto o pastor vocifera sobre o apocalipse, na frente do Mercado Publico, nós estamos mais preocupados em tomar o ônibus a tempo; as formigas queimadas? Ora, uma a menos para sujar meu açúcar; as mulheres descornadas? Só nós trazem lucro, pois, elas dão mais fácil e enchem os bolsos das academias ou das indústrias de chocolate; minha tia-avó morrendo? Bem, daí já é outra história, pois terei que ir ao enterro e encarar uma fila de falsos pêsames.

Acho que estou amortecido, nada mais inspira nem causa revolta. Não sei falar de começos, mas também não quero dar fim a nada. Já me acostumei, é sempre assim: esperamos por portais, ícones, pontos de referências, placas comemorativas que nos indiquem um início, como quem guarda uma garrafa de vinho há anos. É como se tivéssemos uma adega de sonhos, objetivos e planos abortados.

Enquanto enceno mais um começo, um fim está afogado num pote d´água, quer dizer, meu canário está morto na cumbuca de água enquanto eu pensava em renascer. Acho que foi enquanto eu digitava o terceiro parágrafo, pois, ainda ouvi seu canto enquanto olhava o movimento da avenida.

Vou por uma toalha branca na mesa, duas taças de cristal, um vaso cheio de uvas vermelhas e graúdas, e degustar do melhor vinho que tenho. Mas quem disse que isso é um começo? Começos existem ao acaso, os melhores de forma imperceptível... guardo o vinho vinho, devolvo Chet Baker ao seu santuário e abro uma lata de Polar, só pra variar da Coca. Amanhã penso no que escrever pra essas malucas.

2007-07-04T23:56:00.000-02:00

Avassaladoras

2007-03-02T01:07:00.000-02:00

Do jardim só as rosas a espiavam. Sentada no sofá da sala; olhando, indecisa, para a tesoura de jardinagem. Tarde de sábado chuvosa. A MTV reprisava pela 69º vez o VMA, com o polêmico beijo da Madonna na Britney Spears. Algo que podemos definir como: o beijo da boca do luxo na boca do lixo.
Era difícil acabar com tudo em questão de minutos. Depois de meses de preparação, ela iria praticar seu ato preferido. De qualquer forma, ela resolveu ler a NOVA na tentativa de adiar sua decisão. Afinal, a busca é melhor que a conquista.
Com a ponta dos dedos perfumadas, pelas páginas da revista, ela notou como a tristeza de uns é lucrativa para outros.
As revistas dão a receita de como ser feliz, deixar ele louco por você, levar o amado ao altar, perder 15 quilos em um mês, manter o casamento perfeito – essa dica, vem sempre acompanhada com a foto do ´´ casal 20´´ na beira da piscina. As floriculturas fizeram a festa com a morte da princesa Diana. As funerárias americanas, dobraram as vendas depois dos atentados, mesmo com caixões simbólicos.
Se você está entediado? Ligue para o chat amizade. Sozinho? Leia um bom livro ou ligue pro serviço de acompanhantes. Deprimido? Vá ao mercado e encha o carrinho. Brigou com a namorada? Kristaly Joalheria. Traída pelo marido? Conheço um pai-de-santo.. ou quem sabe um sex-shop..
Depois desta constatação, o veneno pra ratos juntou-se à tesoura de jardinagem. Ela jogou a revista num canto e trocou de canal.
´´ Avassaladoras´´. Esse era o filme. Uma comédia romântica bem clichê: quatro amigas, à beira dos 30, atrás do homem perfeito. Seria um estouro de bilheteria se fosse uma produção hollywoodiana; premiado em todos os festivais , tema de crônicas e de teses pseudointelectuais, se fosse uma película do Almodóvar; ou simplesmente um filme ´´cult´´: muito comentando e pouco visto. Mas é filme nacional, fadado a mofar nas prateleiras das vídeo locadoras.
E daí? O que ela tinha a ver? Nada. É que resolvera tomar as dores de todo o mundo. A espingarda, herança do avô, foi fazer companhia ao veneno de rato e à tesoura de jardinagem.
Ela não tinha ´´ ele´´ pra enlouquecer, era feliz dentro das possibilidades, não tinha amigas para sair à caça. Nada além de um feixe de idéias que lotariam qualquer biblioteca, uns cd´s da k.d. lang e um cachorro bem-dotado.
Com a espingarda em punho, decidiu que mais ninguém teria lucro com a sua existência - no auge do desespero, havia esquecido da funerária. Danem-se as religiões que tentam aumentar o rebanho, a telefonista da APAE querendo doações, o analista que sempre a mandava voltar, o proprietário da casa. Ela voltou a arma para si, sentiu o gosto da ferrugem no céu da boca.
No céu.... Ela me observa lá embaixo. Vê-me sentada no chão da sala (porque o sofá foi pra estofaria), limpando o ouvido, escutando Oasis, assobiando o Hino da França e inventando o SEU drama.
Sabe aquela historia, ´´ ...à sua imagem e semelhança´´? Pois é. Decepção. A criatura conheceu o criador. A arma está apontada para mim.
As rosas do jardim começam a pegar fogo. Eu aperto o delete. Pronto, a epifânia jamais aconteceu.

Do jardim, só as rosas a espiavam. Sentada no sofá da sala, indecisa olhando para a tesoura de jardinagem. Tomou coragem, baixou as calças, pegou a enorme tesoura e começou a destruir sua mata amazônica....

A Vizinha que toca harpa (ou sobre coisas que não se deve dizer, nem quando o mundo está prestes a acabar)

2006-11-24T18:51:00.000-02:00

Sacolejando dentro de um Restinga lotado, limpo as unhas ensangüentadas. Esses medíocres não sabem o que fiz, não sabem da vida, desconhecem que as regras de boa convivência são implícitas e que são elas que nos mantêm vivos.
Desde o jardim de infância nos ensinam a pedir por favor, dizer com licença, agradecer sempre (até quando ganhamos um par de meias de aniversário), que espancar o guri que nos empurrou muito forte no balanço é feio, que ficar se agarrando nos matinhos é pecado e que controlar nossos instintos é mais que necessário: é garantia de sobrevivência.
Ouvi isso numa aula de filosofia, entre o aroma dos rissoles e alguns pensamentos impublicáveis de tão lascivos, aprendi que a escola antes mesmo de ensinar a somar dois mais dois (e, os desgraçados me esconderam durante anos a relatividade das coisas, porque li no jornal que dois e dois não é somente quatro!) nos molda para viver em sociedade. Que a reunião das tias velhas na sala de casa, num sábado de sol, regada a chá e hipocrisia, nos mostra o quanto devemos ocultar para ser feliz, que nem tudo que se pensa se diz, que nem tudo o que se diz se fez.
Há cinco horas atrás não acreditava em sexto sentido, pra mim era só o nome dum álbum da Xuxa, mas a hesitação da recepcionista do motel, ao me ver com mais dois caras, me indicava que a noite seria um fracasso. Antes que pensem mal de mim, me adianto em dizer: fui pro motel com um cara só, ok? Que tipo de puta vocês pensam que sou, hein? Eu sei, eu sei, tenho que expandir minhas experiências e buracos, mas ainda tenho muito tempo pra isso.
Então. Cheguei feliz, vermelha e rosada, respectivamente. Louca pra ser preenchida. Após o aborto duma hipotética orgia, entramos no quarto e - como uma boa escritora de pé de página de revista de mostruário de meretrizes da Voluntários, espremida entre anúncios de drink bar e corte de cabelo – me pus a inspecionar cada nódoa suspeita do carpete esporreado para indicar o motel na coluna "Cantinho da Candy". Em meio ao ritual patético de organização, onde ele tirava e dobrava, responsavelmente, suas roupas:
- Hm... nem sei porque tu olha tanto, nós viemos aqui aquele dia.

Pára o mundo que eu quero descer! Que dia cara pálida?! Eu sei de cor todos os cafofos por onde passei, dos banheiros da Redenção aos quartos mais baratos do Medieval, esse aqui não conheço. Pensei. Olhei, parei e ponderei: bem, é hora de desabrochar a mulher superior que está dentro de mim:
- Não baby, tu deve ter vindo aqui outra vez. Mas não foi comigo não.
Sem o menor entusiasmo, como quem é flagrado em algum ato indecoroso, nos abraçamos e, burocraticamente, cumprimos o dever matrimonial. Mas a sombra desse passado recente, talvez com semanas de distância, pairava sobre a cama redonda de lençóis vermelhos e semi-sujos.
Em meio à discussão a recepcionista trouxe o sanduíche que pedimos e, não tive dúvida, esperei ele dormir e peguei a faca de serrinha, ainda suja de manteiga, e cortei seu falo fora. Ainda lembro das cosas que ele disse, do quanto doeu, e, impaciente, de que essas mesmas palavras o ferissem também - algum dia, acreditando na boa, velha e lenta justiça divina - preferi fazer justiça com as próprias mãos.
Cortei, nervo por nervo, arranquei com as unhas cada pêlo pubiano encravado, enfiei a faca na garganta rouca que murmurava por socorro, arranquei os olhos com a colher de sobremesa. Dormi, feliz. Feliz, farta, saciada pela vingança.
O sol alumiava a poça de sangue, acordei com o barulho do esfregão do faxineiro, imaculando cada lajota das garagens vazias do motel. Avisei que ele ficaria por lá até o meio-dia, mas é certo que os legistas vão demorar semanas pra remontar o corpo dele.
Agora é tempo de morangos, é tempo de esquecer. E como esqueço fácil. A vida continua e do outro lado da rua vejo o inusitado: será um anjo caído? Ou a mensageira apocalíptica? Com os pés cansados e a língua amortecida sussurro: Nossa, a vizinha toca harpa!

Trilha Sonora: Victoria Abril "Putcheros do Brasil"

De Pomba Jazz

2006-09-12T18:49:00.000-02:00

Noite dos mascarados

2006-09-12T17:25:00.000-02:00

Nunca gostei de carnaval, mas o calor da noite e a música nas ruas fizeram com que eu, automaticamente saísse de casa. Caminhei entre as pessoas bêbadas e suadas, hipnotizadas por aquele ritmo pesado e constante até achar meio àquilo tudo uma casa antiga com um ar agradável e que tocava samba de verdade e não esses funks cariocas e axés da moda com letras vazias e sem melodia. Lá, parecia que eu voltara no tempo. Na entrada um homem entregou-me uma máscara e pediu que eu a colocasse e logo percebi que todos estavam mascarados e então eu a vi. Linda com um decote sensual, cabelos ondulados grudados no pescoço, colo e ombros pelo suor que fazia e através de sua máscara tudo o que seu rosto revelava eram lindos olhos cinzas e uma boca carnuda. -Toca Noite dos mascarados de Chico Buarque Depois de me aproximar bebemos, dançamos e rimos muito. Ela me puxou para perto dela e disse: -Venha, vou lhe mostrar uma coisa...-Segui ela até um quarto da grande casa e foi então que ela despiu o colo e eu vi seu lindo par de seios. Corro até ela, a seguro nos braços e beijo seu pescoço loucamente. Mas então sinto uma coisa estranha entre suas pernas, ela me olha. Ri. E com uma voz grossa diz: fica de quatro!

E até hoje é por essa razão que eu adoro carnaval!

Vidas Trocadas

2006-09-12T17:03:00.000-02:00

Trabalhava num pequeno escritório no centro da cidade, um lugar discreto entre uma farmácia e uma clínica ilegal de abortos onde havia uma placa escrita conserta-se gaita. Apesar de não ser divulgado, recebia muitos clientes naquele meu espaço. Homens e mulheres importantes de trinta e poucos anos para mais, as vezes ocorria casos com adolescentes, mas era raro, todos eles em busca de uma única resposta, mas que a partir dela queriam saber tudo. Estavam sempre dispostos a pagar qualquer valor para que eu desse qualquer informação sobre seus companheiros, filhos ou seja lá o que for, isso não interessa agora. Apesar dos assuntos mais absurdos que chegavam para eu investigar, aqueles dias inevitavelmente acabaram tornando-se rotina. Já não me surpreendia mais com avôs pedófilos, casos entre mãe e filha ou sexo com animais domésticos. Me sentia suficientemente bem preparado para lidar com qualquer tipo de traição, a experiência me ensinara a não confiar jamais nas pessoas. Perdi a conta de quantos clientes saíram chorando do gabinete e quantos queriam a todo custo contratar um assassino profissional. Tudo ia toleravelmente bem, até o dia em que aquele homem bateu em minha porta. Um homem gordo de estatura média, usava gravata grafite e um terno marrom, estava ansioso. Trazia consigo um lenço azul em que secava seu suor(ele suava muito) e uma maleta preta Esse seria meu último cliente, seria não, ele foi: - Dr. Jack? Desculpe o atraso é que... - Não se preocupe Sr. Jackson, vamos direto ao que interessa. O que posso fazer pelo Senhor? - Não gostava de perder tempo com assuntos preliminares, costumava ser sempre o mais objetivo possível. - Bem, - Ele hesitava, odiava aquilo - é que acho que minha mulher está me traindo, aquela vadia...Todos os dias ela pega o carro e não me diz aonde vai, demora o dia inteiro, nem as tarefas da casa ela faz mais. Diz que vai espairecer, desde quando minha mulher precisa disso? Não tenho como seguí-la, trabalho o dia todo e o chefe é novo no setor, não posso largar o emprego assim, você me entende? - Evidentemente. - Foi assim que começou o meu fim e o daquele homem. Acertos de contas e endereços nada disso interessa falar aqui, mas posso garantir que fui bem pago, aliás melhor do que imaginava. Com o endereço à mão e sabendo a que horas a Sra. Jackson saía sempre de casa, dei umas voltas na redondeza onde eles moravam até a hora em que ela saísse. A primeira vez que a vi, foi como um choque elétrico, fiquei estático, estava passando exatamente em frente à sua casa quando ela abriu a porta; era linda! Tinha cabelos negros como os de Uma Thurman em Pulp Fiction, usava salto alto e uma saia que contornava suas curvas delicadamente. Parecia preocupada com algo, havia uma aflição no seu olhar que me incomodava. Desastradamente e ineditamente deixei que me visse, ela penetrou em meus olhos como se me hipnotizasse. Por sorte, ignorou-me, entrou em seu fusca verde e partiu. Eu ia um pouco mais atrás, cuidando para que ela não percebesse que eu a seguia. Dirigia rápido e por aproximadamente uma hora quando parou perto de um rio em uma estrada deserta. Saiu do carro e acendeu um cigarro, olhou no relógio e para os lados. O meu automóvel deixei na estrada. Estava receoso de ser visto, não tinha muito onde me esconder a não ser numas pedras a uns vinte metros de onde ela estava. Mal podia respirar, qualquer barulho que fizesse me denunciaria. Fiquei nessa situação por uns dez minutos, até que sinto alguma coisa estranha na minha mão. Era uma maldita aranha, dei um grito, ela se assustou: - Quem está aí? - Droga! Ela tinha me descoberto, tentei contornar a situação: - Calma, sou amigo... Estava passando por aqui de carro e vi uma moça sozinha num lugar como esse e... - Meu amor! Você veio! Sabia que você viria! - Fiquei perplexo sem entender aquela mulher maluca. Eu ser seu amor? Ela nem me conhecia! - Desculpe, ahn deve ter algum engano... - Engano nenhum Jack, sei tudo a seu respeito, onde trabalha, onde mora, onde passa as férias. Eu sabia que vindo aqui meu marido desconfiaria que teria um caso com alguém, imaginei que ele contrataria o melhor e mais caro detetive da cidade e quando vi você hoje na frente da minha casa tive certeza. Meu plano deu certo! A partir de então conversamos durante horas e dessas horas surgiu nosso primeiro beijo, fizemos amor ali mesmo, naquele dia e a partir de então nos encontrávamos todos os dias. O primeiro nome dela era Júlia e assim passei a chamá-la, minha Júlia. Não gostava da idéia de uma moça tão jovem e bela ser chamada de Senhora, de Senhora Jackson. Por algum tempo vivemos essa situação sem maiores preocupações, mas o marido dela já me procurava furioso. Teve dias que Júlia apareceu com hematomas no corpo, chorando, dizendo que o canalha teria a espancado, querendo saber a todo custo quem era seu amante. Decidi então a falar toda a verdade, induzi Júlia a falar a ele sobre nós, toda a verdade. No dia seguinte ele saberia de tudo, eu esperaria Júlia no lugar em que nos conhecemos. Combinamos de nos encontrar na frente do rio no fim da tarde, depois que o Sr. Jackson chegasse e que ela contasse tudo. Quando cheguei ela já estava lá, fumava um cigarro que tinha sua marca de batom, ela estava estranha: - Júlia? Tudo bem querida? - O que você acha? - Disse ela rindo sarcástica. - Você contou? - Ela balançou a cabeça afirmando. - E? - O corpo está no porta malas. - E então eu percebi sua roupa toda suja de sangue, e que o vermelho do cigarro era o sangue de seus dedos. Foi então meu fim, meu fim como detetive, como amante e como dono daquela minha vida que eu troquei pela vida de um tal de Sr. Jackson.

Estranho no ninho

2006-09-12T16:55:00.000-02:00

Abra os olhos deve ser apenas um sonho ruim

Abra os olhos o sonho chegou ao fim

no fim onde tudo tem gosto azedo de real

no fim onde tudo dá medo

no fim onde você descobre que é apenas um estranho no ninho

apenas um solitário passarinho

no meio do grande bando de pássaros gaviões

que te vencem sem te conhecer

que te vencem sem saber

e a lágrima por final cai

é o troféu que você não quer entregar

melhor agora deixar o ninho

enquanto todo mundo se distrai

e ao abrir os olhos não deixar que a baga caia

sobre o sorriso dos que te magoam

sobre os olhos cegos de quem consegue ver

É melhor ser agora um aborto

do que te alimentarem a ilusão

e depois esqueceram das palavras malditas (ou mal ditas)

te cuspindo um olhar de misericórdia

Feche os olhos

é melhor não ver

o abraço neutro que você não participa

a porta batendo e te deixando na esquina

o acorde mal feito estragando a rima

a felicidade mutante e cretina

-BASEADO NUMA HISTÓRIA REAL DE UMA VIDA DE SONHOS-

2006-09-12T16:47:00.000-02:00

Frutas e legumes! A realidade fede a mijo, a merda e a... frutas e legumes que os feirantes gritam no centro todos os dias e todo o dia ao lado da parada de ônibus. Meus sonhos não fedem, talvez seja por isso que escolhi essa forma de fuga da vida que levo. Dormir muito, e de fato perdi a vontade das outras coisas, até de comer. Me manter acordada só me faz sentir culpa, ou de saber que durmo demais, ou pelo simples fato de não conseguir ser alguém feliz, tendo tudo o que eu tenho. Dormir parece uma fuga idiota quando penso nos viciados em heroína, cocaína, ínas e mais ínas, bebidas, jogos...Vícios que matam! Que destroem a sociedade! Que desgastam famílias! Enquanto eu...eu durmo até quinze, dezessete horas por dia, enquanto pessoas transam, matam, trabalham, cometem adultérios, estudam, lêem, vivem, eu permaneço como enfeitiçada no meu sono porque pelo menos nos meus sonhos não há gordos ocupando todo o espaço do ônibus como é meu caso de vida real agora. Nos meus sonhos as pessoas interagem, as quedas dos precipícios não matam, as ondas gigantes não afogam, você pode sair pelado em lugares públicos, lojas de doces e de brinquedos dão coisas de graça, desenhos animados falam comigo, as pessoas aceitam que aconteçam coisas malucas, eu posso voar como se aquilo fosse um dom, pessoas bonitas se interessam por mim. Eu posso ser qualquer pessoa, estar com qualquer pessoa, ir para qualquer lugar, falar e fazer qualquer coisa! Ah, os sonhos... nem sempre felizes, mas sempre muito mais intrigantes do que a realidade do gordo espaçoso, do feirante, das pessoas feias do centro, das pessoas frias do shopping, da chatice de tudo...Chato! Ultimamente a melhor parte do meu dia, ou melhor, a única parte aproveitável do meu dia é quando durmo a não ser que acordada eu veja um filme para fugir da minha realidade ou em último caso tome um porre. A letra tremida , por milagre, sei lá, me deu vontade de escrever alguma coisa agora. Frutas e legumes, conversas, corredor de ônibus lotado, pessoas que não me interessam e que não devo interessar. Dormir, os sonhos sempre com surpresas, lugares e pessoas novas, sensações e dores diferentes, lá é meu vício, minha fuga e quem sabe minha vida é lá agora que nem em Vanilla Sky. Muita gente pode pensar que isso é falta de vergonha na cara, que eu sou inconseqüente, culpada de tudo, errada em tudo e as pessoas reais me dão medo e assim fazem com que eu perca todo o interesse por elas e pela vida mesquinha que levam, achando que acordadas fazem muito, vivem muito, mas que não sabem nada de seus filhos, de seus casamentos, que assistem aulas chatas e vão para seus empregos chatos achando que assim estão fazendo um grande papel. As ruas que eu já conheço, os problemas que não sei como ou que não posso resolver, inclusive minha vontade incontrolável de dormir. Acordo para ir à aula. Todos os dias. Sem tesão. É, sim, sem tesão, e por falar em tesão, quer saber do que mais? Passei a abominar o sexo, as relações, os olhares, os doces, as comidas, as bebidas, as festas. Para não assustar meus reais amigos, eles que saibam que deles não cansei, alguns até sim, mas isso não é culpa deles, mas os que sobraram são minha fuga da vontade de dormir, mas esses amigos são...

- não lembro por que eu parei de escrever, estava no ônibus, lotado, com um gordo espaçoso do meu lado e um cara metido da administração do outro lado. Tem gente que leu e achou engraçado, outros acharam horroroso, não é uma carta suicida, hehehe, é um desabafo que me deu durante essa viagem de bus até a faculdade depois de eu ter dormido muito e acordado zonza com as frutas e legumes

Orgia

2006-09-12T16:43:00.000-02:00

As cabeças de ninguém

Já não param de rolar
sob olhos curiosos e cheios de fúria
ouvidos tampados de tanta calúnia
Taças se tocam
assim como as bocas
Pernas se cruzam
no meio das roupas
onde ninguém é de ninguém
a não ser ser objeto
entre tantas cabeças confusas
entre tantas palavras em vão
entre tantas bocas sem o que dizer
entre tantos olhares sem expressão
e entre tantas pernas sem saber para onde ir
Ainda há um coração para questionar a anatomia
e justificar tamanha orgia!

Confissões de um Rato®

2006-09-12T16:37:00.000-02:00

O pequenino ratinho pouco da vida humana sabia, mas ele sabia da sua pacata vida e do seu respectivo cotidiano, e esse cotidiano era muito estranho! Ah meus caros humanos eu digo que era muito estranho mesmo. Todos os dias o animalzinho arriscava a vida para poder fazer sua refeição principal. Ele tinha que passar pelo terrível gato que dormia um sono muito leve e que às vezes acordava furioso e corria atrás do bichinho como uma fera selvagem e esse pequeno subia com tal nervosismo na toalha da mesa para buscar seu queijo e se escondia atrás de copos, jarras e bandejas com tal perspicácia que o gato acabava desistindo da função de perseguí-lo e voltava ao seu leito onde pegava no sono novamente. Exausto, mas já acostumado com a função diária, o dentuço voltava para o seu esconderijo no cantinho da sala. Tudo bem, essa história é bem conhecida de vocês humanos, daqueles desenhos animados da perseguição do gato bobo atrás do rato esperto, mas não é bem essa parte do cotidiano do ratinho que deve interessar a vocês. O interessante vem antes e depois disso, quando a pequenez do bicho o permite ver coisas que nós humanos não poderíamos ver se não na Internet ou em filmes. Da sua toca, naquele cantinho escuro da sala, onde era seu mundo, o ratinho via coisas além da sua compreensão, que para nós pessoas, até poderia parecer atos “normais”, mas para aquele ratinho era um circo, uma alucinação ou um espetáculo. Certa vez, quando o bichano se preparava para sair do seu habitat, ele observa os passos dos donos da casa: O marido sai e despede-se com um toque de lábios babados a mulher que retribui com o mesmo toque. No momento em que o homem sai de casa e fecha a porta, a mulher dá um grito “UH!” e extasiadíssima começa a tirar todos os panos que vestia, ela sobe na mesa (aquela mesma mesa com toalha, copos, jarras e bandejas com queijos e outras delícias!) e atira tudo que ali tinha em cima pro chão, ela então começa a passar geleia de figo, de uva, de laranja, cremes e patês nos seus lugares mais obscuros que normalmente ficariam escondidos e chama então seu gato persa para degustar daquele estranho sanduíche no meio das suas pernas de humana, a partir disso começava a gritar como se enlouquecesse! O gato indiferente após àquela refeição voltava para o sofá. A mulher tirava o excesso de doce com os dedos e lambia. O ratinho então pensava “Esses humanos, animais interessantes com costumes esquisitos...”. Todos os dias era tudo sempre igual: ela acordava o marido; eles tomavam café; ele saía; ela gemia; o gato dormia; o rato buscava o queijo. Perseguições, cansaço e o homem da casa voltava. Às vezes o ato se repetia mais tarde, mas no lugar do gato era o homem, às vezes nem sempre o mesmo homem, mas repetidas vezes o mesmo ato. Acontecia em volta disso outras atitudes estranhas daqueles seres bípedes e caucasianos, como a filha certa vez que chegara em casa com o namorado e vira a mãe trepada na mesa com um ser peludo e muito conhecido seu, ali, naquele lugar onde um dia ela teria saído. A menina grita: meu gato! E sai chorando, ouve-se um estouro e então começava a escorrer por trás da porta um líquido vermelha. A mulher corre pelada chorando pela casa e gritando de forma diferente do que costumava gritar. O ratinho observava tudo com um ar de doutor e pensava em como poderia fazer um estudo, uma história, o que seja! Como revelaria sua opinião para o mundo?! Do que ele pensava dos humanos, mostraria então a todos que ele sim, pensava! Foi então que o observador teve uma grande idéia para seu tamanho. Todos os dias de madrugada, quando todos estavam dormindo, ele ia até o escritório do homem e subia em toalhas e estantes e pegava mini-dicionários e os estudava. Símbolo a símbolo com um tanto de pressa, porque o rato tinha consciência de que não viveria tanto tempo quanto os humanos para aprender a desvendar todas minuciosidades daqueles desenhos engraçados que queriam formar palavras, além de que uma hora amanheceria e ele teria que voltar para sua toca. Depois de algumas semanas o rato já entendia algumas coisas ali escritas, depois de meses ele já sabia ler frases e título de outros livros que se encontravam no escritório atirados. O primeiro passo feito, o pequeno agora queria e necessitava aprender a escrever. Observou o homem pegando a caneta com aqueles numerosos dedos cheios de carne rosada, e a balançando o objeto com uma rapidez impressionante! Sim, aquilo para o rato era tão impressionante quanto a mãe na mesa, o gato indiferente lambendo a humana e a filha soltando água dos olhos e tinta vermelha através da porta (por falar nisso, nunca mais viu aquela doce menina...)! Naquela noite, o rato foi até o escritório e então olhou pra ela: a caneta. Chegou perto, cheirou, observou, e quando então em um momento sublime, mágico, de encontro e realização ratual, (suspiro) tal foi a decepção do bichinho quando se deu conta de que seu esforço fora em vão! Em vão! Eu disse em vão! Ele não conseguia levantar aquele enorme objeto! Tentou uma, duas, três, dez vezes e nada! Muito triste, mas persistente o mouse mais uma vez cheirou, observou, e com a perícia de um obstetra começou a roer a caneta! Sim, então roendo a caneta ela ficaria de um tamanho ideal para as suas pequeninas mãos! “Se Mickey, Jerry, Pink e Cérebro e entre tanto outros conseguiram porque eu não?!” E com uma raiva compulsiva ele roía aquela caneta que então começa a soltar seus primeiros pingos de tinta, o rato continuava, e a caneta já o deixava todo azul, mas ele não desistia, e a tinta já impregnava seu pêlo todo, foi quando o bichano, nosso herói começo a ter convulsões de ter se embebedado de tanta tinta e ali acabou a história que ele nem conseguiu começar.

Metades e Metáforas

2006-09-12T16:13:00.000-02:00

A maior dificuldade que há, falando de direções, relacionamentos e decisões, não é beirar para um dos extremos. Chegar à extrema direita ou à extrema esquerda, estar embaixo ou em cima, enfim...mas é quando se está no meio. O meio termo do talvez, do quem sabe, do a gente se vê um dia desses, de “o emprego não é seu, mas nós ainda te queremos”, de “eu não te amo, mas eu te como”...É como o 7. O 7 não tem par, o 7 entre o 5 e o 10, e qual é o valor da nota 7? Passar no meio termo, passar com as calças na mão, mas passar. O 7 tá ali, não é o preço que se vê nas propaganda de marketing, é o preço muito caro para um mac lanche, mas muito barato pra uma aula de português. No desenho animado aprendi que o processo de sobreposição do desenho é achar o meio termo entre o 6 e o 8 por exemplo para assim criar a imagem 7. E assim como no desenho, para se criar alguma página nova em qualquer área da vida é preciso pegar os extremos, o 5 e o 10 e colar o 7, até que se faça seu próprio filme. Dona Lúcia certa vez colocou um anúncio no jornal: Aulas de Literatura a 7 reais. O pai do menino da escola particular na busca de uma professora para seu filho, ao ler o anúncio descartou a profissional por achar o preço muito barato, concluindo que as aulas não deveriam ser boas. Um menino que vendia jornal no semáforo casualmente viu o anúncio e pensou em como a educação custava caro e era privilégio de quem tinha dinheiro. No entanto, a mãe de um menino da escola pública ao ver o anúncio logo se interessou e ligou para Dona Lúcia, aulas a 7 reais na época fizeram daquele aluno um leitor assíduo e poeta. Quanto aos outros dois garotos, o rico procurou uma professora que cobrasse mais e cresceu com a idéia de que o dinheiro estipulava o valor das pessoas e o menino que vendia jornais resolveu virar traficante na favela, mas sempre como sonho de um dia voltar a estudar. Triste não? Pois seriam finais extremos. O meio termo é muitas vezes o caminho mais difícil, mas é o equilíbrio necessário para que as relações melhorem, até porque tudo pode ter um meio termo, até onde se possa dividir.

Em pratos limpos

2006-09-12T04:36:00.000-02:00

Ok. Desta vez vou escrever em primeira pessoa, mas só dessa vez, até porque eu não sou eu e sim um personagem escrito por ela, por essa senhorita aí do outro lado. Enfim, estou sendo criado, e nessa criação é noite. Uma noite chuvosa e abafada, claustrofóbica por assim dizer e eu sinto meu pênis rígido pronto para enfiar na primeira puta, caçapa ou boneca inflável que estiver na minha frente, mas nenhuma dessas opções estão disponíveis nesse momento. Sim, eu poderia sair, pegar meu carro, e pagar alguma vadia para foder comigo, mas acontece que essa semana eu inventei de depilar meu saco e não tenho coragem de expor minhas bolas pelicando pentelhos grossos na virilha de alguma gostosa. Você deve estar se perguntando: Que retardado depilaria o saco?! Pois bem, eu... Mas há uma razão emocionalmente confusa por trás de testículos revestidos por uma pele semi-peluda: Mulher! Mulher e Mulher! E mulher na noite é o diabo encarnado, e eu seria a experiência viva disso se eu não fosse a invenção dessa louca! Noite. Toda a psicodelia é revelada na noite. Enquanto velhinhos e crianças dormem, pessoas são assassinadas, fazem sexo, usam drogas, tomam porres e o demônio se manifesta nas personalidades mais indiferentes e sensatas. Uma dessas personalidades era Mônica. Mônica era minha colega de trabalho, eu era ensacolador de super e ela a caixa...Tinha peitos grandes, olhos verdes, cabelos pretos... um tesão! O foda é que ela tinha um namorado mané da igreja Universal que a esperava sempre todos os dias depois do serviço. Ela se mostrava uma moça certinha, até tímida quando não começava a rir compulsivamente quando eu elogiava qualquer parte indiferente do corpo dela, como a unha do pé pintada de vermelho. Uma dia ela chegou muito triste, perguntei pra Mônica já sacando que eu ia me dar bem: aquele cara largou fora! Mas é assim, tristezas de dia significam porres da noite, e eu tive a certeza, aquela noite eu ira trepar com aquela mulher. Convidei ela pra sair depois do trampo, ela então cruzou as pernas no caixa me chamou bem pertinho e disse: eu adoro homens que se depilam! Não sei por que mas aquilo me deixou louco! Cheguei em casa tomei um banho rápido e depilei todo canto onde tivesse pentelho. Marquei de pegar ela às 20 horas, quando eu a vi, estava mais gostosa do que nunca, aquela puta safada com aquele vestidinho vermelho e aquele cabelo molhado...hmmm, eu tava maluco! Nós fomos comer um X e depois sentamos numa praça pra fumar um baseado e olhar a lua cheia. E eu não sei o que tinha naquela droga de lua, naquela droga de noite que quando o clima apertou e eu a beijei eu comecei a sentir uma penugem no seu rosto, nos seus braços e nas suas pernas, mas não dei importância porque achei que devia ser viagem por causa da maconha, ou porque eu tava muito lisinho. Mas depois pensando melhor decidi numa mais encontrar ela em noites de lua cheia, aliás mulher nenhuma, e nunca mais depilar meu saco. (((Pomba)))

PARA OS RESIGNADOS: O INSUPERÁVEL MUNDO NOVO

2006-09-12T04:15:00.000-02:00

O insuperável mundo novo- e não admirável como a maioria esperava- acaba de chegar e as taxas de natalidade e mortalidade agora serão controladas de outra forma: encarando a morte como bela e adorada pela mídia (e ela não era antes?) e pelos novos publicitários –os antigos, apesar de carregarem uma certa aura hipócrita, não se sentem prontos para encarar o clube do suicídio e as pílulas do renascimento como coisas normais. Eis o mundo dos sonhos, o mundo insuperável dos resignados, abra los ojos meu amigo, é apenas um sonho ruim, e no final está pronto. Tudo acaba com uma lágrima, mas no outro dia já se esquece de tudo e estamos prontos para recomeçar o jogo!Os arquitetos esquematizam uma forma segura e certeira das pessoas se suicidarem sem erro, com dor ou não, com marcas no corpo, tanto faz! O importante é estar a gosto do cliente. Elevadores cujas paredes vão estreitando-se até a pessoa não ter mais ar, sentir seus ossos quebrarem e seus olhos saltarem do rosto; casas sombrias em que o assassino persegue suas vítimas com diversas armas: foices, martelos, serras elétricas, enfim, o objeto que lhe convir; uma sala em que o impacto causado é como se o prédio fosse atingido por um avião e as pessoas têm a opção de pular ou de se deixar serem queimadas vivas; etc.? sim, sim, etc., etc.. A criminalidade involuntária acabaria, cedendo espaço a um novo comércio em que antes só tinha espaço nos filmes. Milhares de pessoas assistiriam e aplaudiriam os suicidas resignados. Armas de fogo como presentes de Natal (enquanto houver Natal); suicídios em aniversário, durante o sexo, no jantar, com os mais diversos tipos de morte.As pessoas morreriam sim, mas sem temer a dor, simplesmente aceitariam o fato de morrer, morrer feliz e em comunidade. Não é legal tio Nietzsche?Certa vez em uma noite, num sonho dum sono profundo meu, caminhei até um salão imenso em algum lugar distante para viver mais de perto essa idéia, essa experiência. Lá, uma mulher loira, que nem a Uma Thurman no Kill Bill, esfaqueava uma infinidade de mulheres idênticas que estavam em sua volta, enquanto isso, elas dançavam estampando um sorriso cômico em suas caras insanas como se pedissem mais: “Vai! Me machuca! Me corta! Me rasga! Me mata!” Enquanto eu observava onisciente a cena, algo no tempo me puxa para uma cadeira em algum outro lugar no salão. Lá as pessoas executam jogos interessantes, imitam umas às outras, cada um de pé em frente à sua respectiva cadeira. Naquele espaço havia crianças, velhos e jovens. Todos pareciam muito felizes de estar naquele lugar.Entra uma mulher de aparência feia, com roupa de ginástica e fala para que todos troquem de lugar que ela tem uma surpresa para o grande grupo. Eu me separo das minhas amigas – dessas que a gente conhece na vida real – e acabo sentando do lado dum sujeito atraente, mas que eu nunca vi na vida, nem em nenhum outro sonho. A baranga esportista pede para que os homens que tivessem mulheres no grupo levantassem a mão. Ele levantou! Maldito filho da puta! Mas não, ela não me chamou, chamou duas outras garotas e falou o seguinte:- Esperneiem, corram, façam o que puderem no sonho, para tentarem acordar, se vocês não acordarem vocês irão morrer, uma pedra cairá na cabeça de vocês. – Apareceu as meninas dormindo na vida real, e elas apavoradas dentro do sonho falando:- Essa é a surpresa?!- Não, a surpresa é a pedra, que vocês vão morrer todos sabem, todos nesse salão, na vida e no sonho irão. – Fala a mulher sorrindo com cara de sonsa e eu acordo.O insuperável mundo novo não deixa de ser um sonho, em que a vida não tem mais mistério. Ainda mais depois que inventaram a pílula do renascimento. Aí vou eu de novo: Eu, em uma noite inconsciente fui a escolhida por cientistas malucos para o interessante experimento: “...você toma a pílula e engravida de si próprio, nove meses depois você nasce com outras características físicas, sabendo e sentindo tudo o que sabia e sentia antes no antigo corpo, mas agora você é um bebê, que nasce sabendo falar, nasce com mais resistência para caminhar, etc. Enquanto o outro corpo passa a ser um zumbi, um morto vivo, ou seja, o papel dele é apenas auxiliar o seu processo de evolução até que você não precise mais do corpo e tome uma nova pílula para criar um novo ser, assim sucessivamente em busca da eternidade, sem a necessidade de temer um Deus ou de estar sujeito ao poder do capitalismo. Não será necessário mais do que uma pessoa para gerar um ser vivo.”O problema desse cientificismo todo é que os bebês nascem com diferentes traços, já nasci loira e da última vez fui japonesa. Por isso exigi a união dos seres de aparência aproximada, como uma purificação da raça e questão de identidade também. Anualmente ocorre um congresso, os corpos que irão para o Pelotão Suicida, os quais não tem mais nenhuma utilidade e não evoluem mais como seres humanos e nem colaboram para com o novo perfil da humanidade. Enquanto isso o corpo que apodrece poderia aproveitar seu resto de vida em um clube divertido do suicídio, em que a mídia oferece com afinco.A esperança não seria mais necessária. Preocupações? Não, apenas um mundo de seres resignados com a existência de um universo sem mistério, de um espaço vazio, proveniente de química, gases, energias físicas, cálculos matemáticos, a literatura? Uma métrica. A música? Um conjunto de sons. O sexo? Um instinto. As pessoas? Carne apodrecendo. E nada mais do que uma função cerebral aqui e ali. Enfim, somos aqui como os cavalos, sustentando resignados a carroça preservadora da raça e quem sabe, acreditando ingenuamente de que não somos mais ingênuos e de que desvendamos todos os mistérios.

COPROFAGIA

2006-09-12T03:57:00.000-02:00

Abra os olhos. Fronte ao espelho quebrado no banheiro, a mulher estava fora de si, no seio esquerdo havia o garfo de prata cravado fundo, como se ela quisesse arrancar o coração do corpo. Ela visualiza sua própria imagem com um olhar angustiado cheio de raiva e melancolia: ela ainda o amava, amava tanto seu sangue, seu suor, sua porra, sua merda! Aquele não era só o homem da sua vida, mas a sua razão de viver. Ele a deixara, mas esqueceu de puxar a descarga, ela ensandecida engolira todas as suas fezes como um prêmio, como uma lembrança. Ela o queria, ela o queria dentro dela! Como uma mosca varejeira ela se lambuzava com aquela pasta marrom, chorando agora jogada no chão ensangüentada, cagada e vomitada, ela sim, queria ser uma mosca, um verme que fosse, pra ficar perto dele, um outro verme maldito, queria ser uma mosca em volta dos seus restos sem que fosse percebida, mas ela já não era percebida mesmo assim. Queria estar presente, queria sentar no seu estrume como se fosse o trono de uma rainha e tocá-lo nos lábios uma última vez.Alguns dias antes:O homem chega mais cedo do trabalho e encontra sua mulher enfiando o peixinho dourado do aquário no ânus. Perplexo, ele observa a cena sem se mover. Ela não percebe sua presença e continua a socar com força o peixinho no rabo. O marido enfim se excita e decide entrar em cena: agarra a mulher, a põe de quatro e come o peixinho dourado semivivo. Ela o olha vibrante, como nunca o olhara e diz: me come! Ele obedece....Peixe morto, mulher esporreada, homem satisfeito. Ele vira para um lado e dorme. Ela pensa: preciso arrumar animais maiores.No outro dia o marido chega em casa e a mulher está de quatro com uma jibóia dentro dela. O homem não se contém e transvia sua senhora de maneira irreversível. Depois disso ele dorme.Sexo oral com Podle, papai-mamãe com macacos. Ela adorava os animais. E aprendeu muito com eles. Uma das coisas que a mulher descobriu ser apaixonada foi por comer as fezes dos seus parceiros sexuais. E agradava a todos menos o seu marido que nunca parecia satisfeito por completo.Um dia enquanto seu amor dormia, ela trouxe para sua casa um cavalo, depois de o deixar bastante excitado, colocou o quadrúpede em posição estratégica atrás do marido, tirou a cueca do próprio e o cavalo penetrou fundo no corpo do homem que só teve tempo de dar um uivo e apagar.A mulher indignada pensa: até assim ele continua dormindo! Saiu chorando e o marido nunca mais acordou.Ela cozinhou uns ovos, pegou umas torradas abriu as pernas e começou a comer os alimentos postos na sua região íntima. Uma semana depois cansada daquele ar saudável de solidão enquanto o homem apodrecia ensangüentado no quarto cheio moscas e o cavalo cagava no carpete, ela, com o garfo do bife que acabara de comer, se dirigiu até o banheiro e lá sentiu que apesar de seu esforço ele a deixara sozinha.Olhou para o espelho, e no seio nu cravou o garfo de prata. Olhou para a privada. Ele nunca dava a descarga. Mergulhou o braço na água dourada e esfomeada comeu a única coisa que lhe restara de seu homem, a única forma de tê-lo dentro dela. Feche os olhos.

Código de Barras

2006-09-12T03:30:00.000-02:00

ilustração de Cláudia Borba
(((Pomba Jazz)))

Todos o têm
Todos o vêem
mas o rótulo em si,
não pertence a ninguém
"Compre-me querido,
esse par de seios não te agradam?
Ou são minhas coxas que te acovardam???"
"Rotule-me antes
sou Puta?! Mulher?!
Amante da vida?
O que você quiser...
Imagem real, eis meu produto
consome e some
e o tal preço bruto?
Brutal como todos
aqui no mercado
que estão pra balanço
do comércio fechado
Então o que somos
sem a marca estampada?
E o amor que comprastes
como tudo vendido um dia acaba...

Um filho estranho

2006-09-12T02:56:00.000-02:00

Acordei molhada, encharcada de sangue. Minha cria deve ter saído enquanto eu dormia um sono profundo ilustrado por sonhos roxos cheios de flores e de anjos. Levantei da cama, encostei meus pés no piso frio (que a princípio ocasionaram um choque térmico) e caminhei entre o corredor limitador de espaço (entre roupas atiradas em cadeiras quebradas e calcinhas na pia do banheiro) até chegar na sala. Lá estava ele: devorando os peixinhos dourados do meu aquário, apesar deles parecerem que não se importavam muito com isso- peixe morto ou vivo só é diferente na hora de nadar-.Ali eu presenciei o triste fim dos seres aquáticos: Rúfalo, Miró, Pasquim e Astro! Que agora devem estar nadando no céu dos peixes ou em hipótese mais pessimista na barriga do meu alienígena.Sim, o meu alienígena saiu de mim e literalmente puta que pariu! E não me olhe assim (nesse olhar enigmático imaginário barato leitor), todos nós temos seres estranhos dentro de nós. Heterônimos, alter-ego, diabo, bissexualismo, bipolaridade, lombriga, esquizofrenia, chame como quiser! Mas os seres absurdos existem para a discórdia e lá veio ele, parecido com aquele do filme do Alien, ele saiu como um cuspe estúpido de um presidiário com gosto de tabaco na boca! Tive meu segundo choque do dia, só que esse não era térmico. Olhei para o Alien que também me olhou. Ele se aproximou de minha pessoa de uma forma tão inofensiva que até larguei a antena da TV que naquela altura do campeonato já tinha se tornado minha arma de guerra. Ele foi chegando, e chegando e chegando e eu ainda sentia o calor entre minhas entranhas que o seu corpo deixara em mim no meio da noite, e num estado único e surreal, aquele ser que mais parecia uma formiga gigante me beijou com todas as forças de seu coração e eu já hipnotizada pelo toque cedi àquele ser todo o meu corpo! Acabei sendo abduzida pelo Monstro para dentro de seu coração e de lá eu via meus peixes e a mim própria num cérebro confuso e ambíguo. Um dia, o monstro cansado de seu corpo pesado resolveu me expulsar de lá assim como Adão e Eva foram expulsos do paraíso. Deus meu! Eu devo Ter mordido alguma maçã inspirada em alguma cobra ou alguma outra coisa bem comprida. Por diante, sem rumo, sem chão e nenhuma personalidade vaguei por um tempo no corredor estreito sobre um piso frio de uma casa sem peixinhos até que gotas vermelhas escorreram novamente e antes de pôr meu OB de lá surgiu um novo ser, uma nova esfera que me aproximou de alguma visão nova de mundo, paixão ou realismo. PS: para todas as pessoas que se envolveram com universos duais e se apaixonaram pelos objetos visuais que foram projetados nas suas retinas e mentes!